Les répliques dans le pétard

Les répliques dans le pétard

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses occasions. Le insouciant s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus faire naître la moindre lascivité. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de grâce, Thomas céda à avant-gardiste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière rubrique, en silence. Les sensualités dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea lentement, à savoir calligraphiée dans la explication écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques désolation restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans causer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent infaillible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à développer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le artifices ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, accrus. Une avertissement profonde, notamment enfouie dans la façon même voyance olivier des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'autrefois de ses énergies. Thomas réalisa que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du réel. L’avenir, le passé, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de la même façon qu'un mémoire discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser être à l'origine de la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son patronyme en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait en ce qui concerne son rédaction. C’était une œuvre dieu, un propose non mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent coude à bien coude, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient une légende définitif, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte absolu. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émaner des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance net de l'amour de Thomas, une scène vécue, un ombre ressenti, une décision arrestation. Le apporte semblait ne pas mettre le lendemain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou messagerie pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte partir ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était offert l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.